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I limoni sonnecchiavano assetati al sole d'agosto
e dentro la vecchia casa i muri
erano muti ad ascoltare
l'incessante canto delle cicale.
Tutto sembrava aver dimenticato
il canto del gallo al mattino
i panini imbottiti di mortadella e burro a colazione
e le gallette dure coperte di cioccolata a merenda
di domenica.
La festa del Santo era ormai passata
e gli uomini che avevano portato la vara
erano là tra le zolle degli ulivi a roncare frasche semisecche.
Il mare faceva sentire appena il suo borbottare
con onde che battevano cadenzate
gli scogli dietro al vecchio faro ormai abbandonato.
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