Nulla di regolare nel nome dei giorni
nelle ore che girano sulla parete
nelle semplici cose il cui senso è smarrito
sotto cumuli di terra nelle fronde chiassose
nel vento giustiziere su deserti e su mari.
Ora ci s’attende che s’accenda un sorriso
sulle labbra che giunga da fuori,
occhi mani cenni del capo pensieri.
Non abbiamo riserve di baci, carezze.
Non abbiamo sollievo da ricordi sfumati
talvolta corretti dalla memoria.
Ora siamo tele scrostate,
ipotesi d’indefinito capolavoro
colore grumoso su paesaggi sbiaditi.
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