Si perdono parole
a notte
piccole emorragie senza senso
vanno via
seguono le ore
lancette claudicanti
sulla corolla del tempo,
il fiore della vita somiglia
ad uno stelo dipinto verso la luna
mentre tutto
piano
ridiscende senza luce,
nell’accattonaggio del giorno
fra la ricca miseria e un sentimento
sempre più sfuggente fra gli Umani.
E allora stendi un foglio che sembra un prato
con quel senso di malinconia insabbiata
e conti fino all’ultima stella,
e ti dici che non è davvero l’ultima stella
annerendo un foglio
di mille e mille più parole
puntando una matita al centro
cercando il suo epicentro
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