Le porte chiuse, il tempo ha consumato
i canti e le preghiere del mattino,
nell’eco vuota un suono abbandonato,
un Dio smarrito lungo il cammino.
Le panche spoglie, il pulpito silente,
l’incenso spento, i quadri ormai sbiaditi,
nessuno cerca il Divino presente,
che un tempo dava senso a giorni arditi.
Sotto la polvere, il seme è vivo,
tra fredde pietre e angoli trascurati,
attende un cuore puro e ricettivo,
per far rinascere i suoi giorni amati.
Ma tornerà la luce in quelle mura,
se in cuori veri arderà la speranza,
sarà di nuovo casa e non chiusura,
rifugio e dono in umile costanza.
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