Pubblicato il 06/09/2025 12:23:31
Tutto è memoria. Il cane che abbaia, le tre lettere d'amore scritte e poi gettate. Il bacio che sfugge, svanisce, ma torna. La luna mentre pare di argento, ma finge. Il segno che lascia la pioggia quando parla di sé stessa alla terra. La parola non detta, e ancora nella bocca. Tu che rientri e, poggiando i libri sul letto, domandi: "Che tempo faceva? Dimmi, c'era il sole, o solo vento, il giorno in cui arrivai in questo mondo?"
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