Forse è questo l'ultimo giorno d'appello,
l'abete si incurva, mi porta come un
fardello, vorrebbe buttarmi nel ghiaccio,
si impiglia la rabbia tra i rami, l'inverno
si sente scontento.
Come lo scricciolo cerco un riparo,
vedo nidi ma son tutti guastati non
c'è un posto tranquillo, il pensiero
diventa pesante nella tormenta che
avanza.
A pezzetti come un mosaico mi
ricompatto, ma è nel nevischio
che mi dissolvo e dissento.
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