Pubblicato il 26/11/2025 20:34:15
La pensavo
ma non faceva più male.
All'inizio era un pugno nello stomaco
ogni volta che la mente scivolava lì,
senza permesso.
Dormivo con la schiena rigida,
le mani strette a pugno sotto il cuscino,
sognando stanze dove non ero mai stato
ma dove lei rideva.
Il suo nome era inciso ovunque:
sulla tazza sbeccata del caffè,
sullo spigolo del tavolo
dove avevo sbattuto il ginocchio.
Sulla bottiglia vuota lasciata a terra
dopo la sua ultima notte.
Poi il tempo aveva cominciato
a limare gli angoli.
Il dolore diventava noia.
Il ricordo, una cartolina sbiadita
in un cassetto che non aprivo più.
Pensavo al suo odore
come si pensa a un incubo lontano:
senza più tremare.
Avevo smesso di cercarla
nelle bocche delle altre,
nei respiri uguali.
La città era la stessa
ma il rumore che faceva era cambiato.
Anche io.
E quando il suo volto
appariva per un istante,
tra una luce riflessa e un vetro imbrattato ,
non mi spezzava più il respiro.
Solo un battito .
Solo un’immagine.
Solo niente.
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