Torno con l'odore del mare,
con le croste di case nel paesaggio azzurro,
tra passi persi in mezzo a stagioni perdute;
Torno col sale che mischia il sangue
e cancella ancora la bugia del tempo,
lasciandomi sulle mie scale rotte,
ancora adolescente,
tra le vetrate infrante su inossidabili riflessi
e ombre in ressa, come in travaglio
nella sala parto della mente.
Torno
e mi annulla la sabbia
tra luci di Natale che feriscono
il mio esilio,
lasciandomi parola vuota tra le
tante parole vuote
che cicaleggiano le vie e tracciano
appartenenze a cui non credo.
Torno
col solito livore nel cuore sbranato
dal mastino del dolore, adagiata
su uno spartito sconclusionato
che il tempo abortisce come finto
richiamo;
cerco
e non cerco...
Solo nelle amnesie del predatore
trovo
il giardino incorrotto, la terra
dei profumi ignoti e conosciuti,
la conchiglia di seta che da fa
di un solo sentore
Estasi Suprema e pura libertà.
I testi, le immagini o i video pubblicati in questa pagina, laddove non facciano parte dei contenuti o del layout grafico gestiti direttamente da LaRecherche.it, sono da considerarsi pubblicati direttamente dall'autore Annalisa Scialpi, dunque senza un filtro diretto della Redazione, che comunque esercita un controllo, ma qualcosa può sfuggire, pertanto, qualora si ravvisassero attribuzioni non corrette di Opere o violazioni del diritto d'autore si invita a contattare direttamente la Redazione a questa e-mail: redazione@larecherche.it, indicando chiaramente la questione e riportando il collegamento a questa medesima pagina. Si ringrazia per la collaborazione.
