Pubblicato il 11/12/2025 18:06:38
La morte non è l’oblio.
È una stanza d’albergo senza finestre,
odore di ferro e lenzuola bagnate,
una abat-jour rovesciata
che pulsa intermittente come memoria sfiancata.
Non c'è silenzio,
ma voci spezzate in loop —
madri che non smettono di chiamare,
respiri mozzati a mezz’aria,
scricchiolii d’ossa che non si rassegnano.
amici in lontananza che elogiano
lo scalpo di chi hanno odiato
La morte non è fine.
È archivio di sogni abortiti,
il frigorifero acceso in una casa vuota,
la porta del bagno che cigola alle tre di notte
quando nessuno dovrebbe esserci
È un luogo dove il tempo si spezza,
dove il buio ha occhi e li usa,
e tu sei solo,
senza corpo ma con tutto il peso addosso.
E cammini.
A piedi nudi.
Sul vetro dei tuoi rimpianti.
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