È una questione di giornate a strascico
in attesa di essere afferrato
da un animale grande
e mi si chiede di non interferire
con procedure instabili
e con la disfunzione dilagante
di qualcosa che mi galleggia accanto
e afferma di chiamarsi – se capisco –
Anima.
In alto mare l’acqua è un po’ più fredda
e diventa cianotica
questa presenza che trattengo a stento
se nelle piazze latita
quel briciolo d’umana consistenza
tanto che si potrebbe indovinare
l’aspetto dei malati di cianuro
ma ha cominciato (a piovere)
e domani ci tocca (solita cura di disaffezione)
se non finisco prima divorato
da una misura spersonalizzante
dove l’unico muore.
Qui frattanto si piega il tempo perso
e scrivo da lontano
ma mi riservo di considerare
opzioni di fondo
ed altre condizioni spaesanti
vita
tu mi chiedi dicembre
quando rinasce quello che non vive
la primavera l’anima l’oblio.
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