Pubblicato il 02/01/2026 13:40:19
Lo scrittore è stretto nel suo maglione infreddolito, miete occhi d’inverno, polvere di sabbia è la sua costa livida nel sole. Dentro il moto delle onde una per una, dolci voci… le sente recitare. Vanno e vengono sui frangiflutti del porto, la piccola dolìa dei sonni amari.
E guarda.
Solamente.
Guarda.
e scrive, scrive,
lontano come un riflesso il sole, concavo nel vetro un coccio. Brilla l'inverno e mugghia la spuma fatta di ricordi e grafìa d’inchiostro. Quel mare gonfio e blu monta e cavalca il cielo ma lui scrive, scrive… per donarlo agli altri.
E’ tutto lì
in quel punto
lui
il mare
la sua lacrima di sale
Ostia di mare
che sa di sale
sale sale il mare
mal di mare
mal di mare
la pazzia è un vento di maestrale (2008- rielab.)
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