Sono ai miei piedi, curvo
per tirare avanti il laccio
che stringendo la vita
mi fa male: questione di cinta,
ti dico, un muro di solito
a noia. E fissa il luogo chiuso.
Resta aperta, se vuoi
che il brivido passi. Regge
la fibbia forte della fibra
usurata dall’attrito. Mi rispondi
come una viola: lo strappo
è in agguato, poi l’olfatto
spoglia l’aria del tuo profumo.
Serve l’unguento delle imposte.
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