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Le mani, fatte di fumo e di attesa,
cuciono i lembi di un orizzonte stanco.
Qui, dove il tempo smette di scorrere e
si fa polvere sospesa tra le onde,
ogni sillaba è una zattera solitaria.
Navigano cieche, le parole,
spinte da una corrente che non ha ritorno,
portando in dono un’ombra che
somiglia a tutto ciò che
non abbiamo avuto il coraggio di dire.
Ora
ripeto a me stesso che a volte
il sussurrare é panacea.
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