Tornerà come pioggia a primavera,
dopo il deserto d’una lunga sera.
Gente ora stanca d’un gelido inverno,
cerca quel fuoco, senso più eterno.
Caduti i muri di quel falso orgoglio,
scoprono il cuore, sciolgono l’imbroglio.
Ma compreso il vuoto, il freddo respiro,
ritorna amore, il dolce suo giro.
Non come lusso: necessario pane,
bisogno antico di genti lontane.
Senza di lui, il mondo resta pietra,
insiem, la vita, torna ancora lieta.
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