Sull'onda lieve, in conchiglia d'argento,
giunge la dea, spinta da Zèfiro.
Non è terra, ma sogno, pur tormento,
velata di fiori, in candido giro.
Sguardo mesto, nel pudore divino,
figlia del mare, di luce vestita,
risplendi nel tempo, eterno mattino,
la bellezza che mai sarà finita.
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