Sono sempre stata vecchia.
Lo sanno i vecchi al tavolo di un bar,
lo sguardo fisso di sepolcrali inedie.
Lo sa la chianca nera di gomme
l'ombra dei corpi richiamati a vuoto
dal fondo di un cortile.
E questa voce roca, accoppata nel cuore,
le lacrime ingoiate come un canovaccio,
le galere rivestite di fiori
e gli androni nudi come la verità
che martella, annera i letarghi.
Sono sempre stata vecchia.
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