Cosa abbiamo in comune, noi,
con queste messinscene ambulanti
che comprano auto grosse a rate
e vi si chiudono come bare, per non
sentire l'urlo del mondo?
Cosa abbiamo in comune
con questi intestini otturati,
le pelli cremate che vogliono il fresco
o il calduccio di aliti conformi
con la comune mediocritas,
statue nel presepe della norma?
Noi
che vaghiamo randagi,
ci portiamo dentro il graffio
come un amuleto e lo ostentiamo
sugli asfalti, senza protezioni,
altari nelle nevi buie intorno al sole.
E abbiamo freddo e non lo diciamo
e dondoliamo liberi nelle albe perpetue
o nei meriggi vuoti come i fiori, i passi,
tra le cicche lasciate sui marciapiedi.
Noi,
che il sole non ce lo toglie nessuno perchè
ce l'abbiamo congelato dentro;
e tra i cristalli di neve manda un tepore
che non è luci di vetrine,
ma tremore,
lo stupore di essere vivi,
che tracima.
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