Luna gialla, grande,
che non vidi mai davvero.
La guardo, ora, in questo primo luglio.
Inizia la storia,
cessa la trincea:
violenta amnesia su scaglie di pesce,
serrata la botola di un cielo di fango.
Luna sul signore col cane,
che mi chiede sei del posto sei in vacanza;
il cane nero come i silenzi.
Luna rotta e ricomposta sul collo degli alberi,
luna che scalzi il cemento, moneta,
che affoghi il male nel tuo mestruo di luce.
Esci dalle mie tasche, ti appoggi alle finestre
le fai ancor più rosse. Il giallo denso
respira a tratti, trattiene il mistero
come un feto. Non lo tocca, lo allatta
con eau de parfum all'oro silvestre.
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