Forse è il calore di mandragola
sbocciata di notte che manda
bagliori sui capelli come brina
nel buio, fili di luna sparsi
sulle ginocchia strette da
braccia minute.
Dormo così con capo chinato
e la gonna scende di lato.
Nel sogno non so se sfogliare
la luna o lasciare che lei
margherita rimanga.
I prati hanno colore, ma tane
profonde indicano le cave
di tante afflizioni.
Cammino senza lasciare impronte,
galleggio tra i mali e cerco
pigmenti di tenui pastelli da
avvolgermi addosso, tutti
colori dentro i miei occhi.
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