Nelle borgate dove strolica la pietra,
randagio tra i randagi
ebbro di un vino infinito,
acclamasti il giorno a venire
ubriaco
degli dei osceni nelle loro
folli pose.
Sbranato dalle stesse notti
che ti stordivano e aizzavano
le fiamme dei livori e delle tregue
folle, stavi.
Perso come gli amanti
non ancora vinti dalla cicuta.
E se le tue mani erano bianche
lo dovevi ai cigni che ferivano
le tue trasudanti acque dense
che davano carne al cielo,
così che le case ammonticchiate
tra rifiuti e povertà
parevano ai tuoi occhi oro.
Lo coglievi,
negli occhi sporcati dalla polvere
e dalla rabbia,
di troppi inferni fermi d'addii.
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