Pubblicato il 18/08/2026 13:20:12
Nemmeno un amen squarcia questa nuvola densa di noia. Gli assassini hanno mutato pelle, solo la memoria brucia, piano, la carta già bruciata. Avanza l'allodola oscura, getta ombre sui porticati; troppi passi gonfi di seccume, arresi al vizio nel vivere. Ma, dalla pietra, s'alza un fumore; senza schianti la finestra allima il sole - o forse è la spina.
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