La luce di settembre splende d’oro,
ed accarezza la terra, ormai stanca,
si posa sul mondo come tesoro,
sfiorando il muretto con luce bianca.
Il verde scolora, perde l’argento,
si allungano le ombre sul parapetto,
nel fresco mattino si desta il vento,
e il sole punge appena il nostro petto.
È la luce dei frutti già maturi,
del tempo che rallenta quel cammino,
un bacio d’oro dai giorni più puri,
che lascia il bel tepore nel mattino.
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