Un foglio bianco piegato a metà,
un tratto preciso, un po' di abiltà.
Angoli stretti, la punta all'insù,
e il piroscafo che naviga in più.
Soffia il vento sopra una pozzanghera,
la prüa si muove leggera e sincera.
Galleggia il sogno di un tempo bambino,
che viaggia lontano, accanto al giardino.
La carta si bagna, la corsa è finita,
ma resta il ricordo di un'altra vita.
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