Mi torsero la faccia.
- Paresi, osò il dottore -
ed io guardai me stessa
nel ritratto del bambino
dal volto mangiato
o in quello, maledetto,
del bambino piangente.
Abitanti del sottosuolo,
striscianti in silenzi cupi
di pura utilità,
mi tinsero di sangue i vestiti.
Brandivano mannaie di ossessioni,
tra rose divelte da picconi di egoismi,
e orge de pensieri manipolanti.
Portavo la vergogna
appesa come una coda,
tra i ratti di un solaio buio
restii alla morte, anche senza ossigeno.
Il dio dei presepi aveva le facce
di pietra - buone e giuste - di quelli del paese.
Il dio dei presepi mangiava il mio sangue,
la mia pelle, ma non riuscì
a divorare la poesia
che nascosi in un bicchere,
nel palmento delle putrefazioni.
Sul mio film spezzato
innestai oceani mai immaginati,
amori folli come maree o gabbiani,
azzurri come l'azzurro che cercavo,
ininterrotta su un filo.
Imputridirono i serpenti,
tra violenze e accidie,
nella sonnambula gattabuia,
orrida anche per gli orchi.
Ma il fiore, lo stesso,
dallo scalino diroccato, sbocciò;
dal seme
di una melagrana d'argento.
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