Pubblicato il 11/10/2026 16:33:45
Graffi, innumerevoli graffi una pelle che si fa fragile al semplice attrito dell’aria. Minute le ossa scricchiolano nel gemito del vento d'autunno, illusione d'un viaggio che porta lontano, eppure muore tra aride zolle. Mi guardo con occhio mansueto, bastonato sul limitar d’ogni soglia.
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