C'era una nostalgia che non ricordo
e una sciarpa di lana
ma non so chi la avesse preceduta.
Tutto stava nell’attimo
quando la posta arriva e non la apri
per non contaminarti con la busta,
le righe, la presenza, l’incertezza.
Scende:
mi riferivo al sole.
Posticcia, questa attenzione a leggere o evitare
con occhi che distanziano la sera
passando
dal libro alla televisione.
L’acqua che non ha nome che non sia
un qualcosa che scorre
si porta via le forme non apparse
e ciò che rimaneva dentro i piatti.
Tempo:
non ancora di stelle.
La città non scompare e gira il vento
come le intuizioni
che durano un istante e se ne vanno
se non prendi un appunto.
Tutto stava nell’attimo
la posta, lo sfarfallio, la sparizione.
Se fosse estate ci sarebbero ancora le cicale.
Magari finisse così.
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