Qui il silenzio è assoluto: il borgo tace.
Non so se sono ancora nel mio tempo o trattenuto
in un altrove invano
dove sta la mia vita in poche stanze di un vicolo appartato
in cui la luce filtra raramente e la sera propone
lettere d’altri mondi
che decifro inventando dizionari
fatti di un’altra lingua e un osservare
fughe e ritorni
dove sostano i tempi d’altri tempi
e un modo di pensare sconosciuto
quello che ieri mi sembrava ovvio.
A volte vado in giro con me stesso
boschi e campagne
ma non saprei se resto nei miei passi
o sorvolo processi
che intento quando penso alla mia vita
senza alcuna importanza
se la Madonna giace dentro un quadro
che la memoria sa ma non ne parla.
E dunque senza alcuna conoscenza
chiedo di me a me stesso
ma non leggo la mano
e se mi scrivo parlo di nessuno
come lo è chi a volte mi diceva
che non avremmo avuto un’altra vita
e nemmeno una morte.
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