Da sotto il velo usciva
un sibilo, breve fiaba,
in quella terra al profumo
di gelsomino.
Lontano segnali di battaglie
risuonavano sotto i calzari
spessi andati al rogo col
sole nero.
Stanno ancora le genti
in capo ai ponti e scivolano
grevi su assi sopra i fiumi.
Parole a fuoco come i piombi,
le cose già non sono più.
A volte muore, a volte nasce
l'altro lato della luna e
i veli ondeggiano su donne
andate a morte di sventura.
Chi ascolterà i volti di
quelle storie, ora che
sotto la coltre della notte
tace e grida nel silenzio
il loro nome e risale
fino al lato oscuro
del destino.
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