Un soffio di calce, un cielo d'aurora,
l'argilla che dorme e si ridesta, ora.
Un braccio che sale, stanco e stupito,
Dio che si volge, possente e ardito.
Tra l'indice teso e carne d'un uomo,
non v'è più catena, non v'è mai piombo:
un vuoto sottile, un brivido eterno,
scintilla di vita or vince l'inferno.
La terra si scuote, l'anima arriva,
l'arte di Michelangelo è viva.
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