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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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Un racconto inventato d’inverno.

di Stefano Saccinto
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Pubblicato il 18/03/2011 05:02:47

Eravamo soltanto due bambini
o statue di acqua davanti
ai cancelli dorati della vita.
C'era il buio intorno
e una sola plafoniera attorno alla quale
morivano sciami di insetti infreddoliti
sotto il portone di una palazzo del centro.
Tu eri una sconosciuta tra gli altri
bambini della sera con cui
giocavo a nascondino,
ma mi avevi preso
perché da quando ti avevo vista
non avevo capito molto e
mi ero nascosto male.
Ravviavi i capelli, mi dicevi di stare fermo
mentre scrutavi il buio per trovare gli altri.
Ma non lo vedi che ci siamo solo tu
e io? Non capisci?
Non capivi.
Non capisci
che il giorno non ha memoria
di una poesia che poteva,
ma non è stata scritta.
E quindi adesso tu ed io,
adesso non siamo.

14 gennaio 2011.

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