Nei carrùggi tortuosi del mio spirito
c’è un De Andrè arrabbiato,
che, con una chiave inglese stile Breda
risponde senza sosta, e per le rime
ad un Brassens tutto sudato.
Nelle osterie dei miei ricordi Guccini,
oste d’altri tempi versa in alternanza
vino ed anapesti,
diagnosticando senza ritegno
cirrosi epatiche e mondi piccoli
a Guareschi.
Nelle allergie della mia anima,
Bukowski, gigante buono,
è uno starnuto butterato,
e Tolkien s’è perduto
a tirar sul prezzo con nane ed elfe
in mezzo a un prato.
Paolo Conte rende inutile Gozzano,
mentre Socrate s’è innamorato di Cyrano.
Beatrice, -ahimè!- s’inchiappetta Dante,
e tutti hanno notato Eraclito
nascondersi in mutande.
Dietro a questi grandi cuori
il mio cammina circospetto,
come un clochard sorpreso dalla morte
a cercar versi nel ventre umido
d’un cassonetto.
[Riserva indiana, 2007]
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