Preso nella rete del boia, nelle fauci della chimera
affronto, a muso duro, da mastino rabbioso
i vortici d'una vita senza vertici,
- in attesa di diventare quadro, da inchiodare
ai muri dell'azienda-, e non mi interessa salire in cattedra,
inebriandomi dell'incenso d'ostiche cattedrali,
frate circense ammaestratore di maiali.
E attaccando a scrivere,
ascrivendo schiamazzi metrici a salite stitiche,
senza sostituirmi, ridendo, a Simone di Cirene
- ci tramandò Basilide!-
mi libero, a forza di surrene,
dai vani sogni abulici d'una crisalide.
E continuando a scrivere,
Bacco dannato, Bacco d'annata
imbottigliato nel traffico d'inferno
della mia memoria dissennata,
fitte alla bocca dello stomaco, bloccasterzo allo sterno,
resto in attesa di somministrarmi un farmaco
che mi renda immune dallo scherno
riservato alle verginità rubate
nei motel delle mie cento anime disadattate.
[Lame da rasoi, 2008]
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