Passerei intere nottate davanti alla schermata di outlook,
a rincorrer metafore nei recessi grotteschi di sorella metonimia,
di sorella vita, mordendo polvere, anziché aspirarla,
anziché annusarne a piene nari i fumi mefitici, chiuso in una stanza stretta,
con venti secoli accatastati tra scrivania e carta vetrata,
assaporando il gusto amaro della sconfitta,
senza virare d'un metro, d'un metro.
Il cavallo triste, brucando erba e radici d'anima,
brucando odio nel suo recinto, avuto un sussulto,
un richiamo d'orgoglio, diventò farfalla,
ridendo in faccia ai vostri cuori malati di successo,
di denaro, di carriera, e volò, via,
nel cielo nero delle fiabe di mezzanotte,
da dove non si torna.
[Galata morente, 2010]
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