Ai margini della decenza, forse,
del ricovero in una clinica di malattie mentali,
discuto con te, desiderando ridiscutermi,
bloccato da una crisi nera come i chemio-cobalti
d'un vecchio su una sedia a rotelle,
senza sconti, senza storni
cui mirare, tremolando.
Nella certezza di non essere eterni,
di non avere mille anni, nemmeno cento, cazzo,
davanti, o dietro,
nelle certezza che, in un momento,
i cieli smettano di tuonare,
i mari di battere i marciapiedi delle città costiere,
per noi, per noi, senza un avviso,
senza un'intuizione di senso,
non invidio i tuoi soldi, vita brillante, occasioni,
macchine, successi.
Ti invidio lei, desiderio assassinato
sulla strada di Damasco,
meretrice sublimata
in una vita di studio e di ricerca,
senza rimedio, senza attimi estorti d'esitazione.
Ritornando alle macerie dei miei disastri,
ribonucleari, di vita dura, di vita vera,
combattendo, casa su casa, via su via,
in difesa di chi soffre,
shalom aleikhem.
[Galata morente, 2010]
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