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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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Immagini di pensieri

di Franca Colozzo
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Pubblicato il 25/02/2018 10:21:13

                                                                        Parole rotolano,

                                                                   immagini sparse

                                                             si rincorrono

                                                        sulle scale del Tempo,

                                                    ruzzolano,

                                                fradicie di pioggia.

                                          Gocce di memoria

                                       girano leggere,

                                  s'arrovellano,

                              si spengono come stelle,

                          supernove o fari di luce.

                       Universi di parole,

                   rutilanti,

               in spirali galattiche

           tra gli abissi dei mondi.                                  

       Parole sdrucciolevoli,                                                                       

     spinose o mendaci,                                      

  che blandiscono                                                                           

 o distruggono,

come marosi si frangono

sulle scogliere della mente.

Parlano mute                                                                          

tra sguardi d'amore                                                               

o palpebre chiuse.                                                                           

 Galleggiano nell'etere                                                       

     in immagini di pensieri,

         nei silenzi sordi

              o nel trambusto.

                  Giocano a rimpiattino

                      e, tra sinapsi e neuroni,

                           si perdono nei meandri

                                 della ragione.

                                       Ripescate a volte,

                                            vive o morte,

                                                 si danno in pasto

                                                       a gente indifferente

                                                             che attraversa il tempo,

                                                                          passa e non vede niente.


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