Mettete, nella bara, i miei occhiali, bacchette a fildiferro,
in modo che riesca a vedere in faccia madama Morte,
di modo che riesca a vedere
l’uomo di Neanderthal camminar sui monti,
milioni e milioni di schiavi costruir mausolei
di ricchi sciacalli nelle valli del Nilo.
Mettete, nella bara, rivoli di sbavature d’inchiostro
sui dorsi della mano, i denti dei miei bimbi
incastonati in una crosta di Grana Padano,
e i miei occhiali, lenti anti-riflesso,
in modo da riuscir a stringere tra dita ossute
una vita che si sottrae,
tramutando campi di battaglia in campi santi,
affinché riesca a vedere Cesare, al limitar del Rubicone,
frenare cavalli e dadi, i morti di Crociate,
monaci e monatti.
Mettete, nella mia bara, le lacrime di un foglio
in carta formato A4, i miei libri non scritti,
i miei occhiali – da calcetto-, montatura anti-rottura,
cosicché riesca a rimbalzare contro i muri neri del silenzio
senza ributterarmi il viso,
in maniera da riuscire a vedere indiani correre
nelle distese dell’ovest americano,
a tirare i baffi a Stalin,
a metter dita nell’occhio celeste,
Didimo novello.
Mettete, nella bara, occhiali sui miei occhi chiusi,
aiutandomi a non morire, come uomo,
aiutandomi a smetter di dormire.
[Il Guastatore, 2012]
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