Domandandoci, con candore, cosa ci sia accaduto di tanto strano
da farci rimanere, entrambi, a sacrificar fondi d'intonaco,
chiamandoci in ufficio, a mezzanotte d'un venerdì sera,
ci ritroviamo, all'erta, irti d'aculei erti
sulla bocca del cannone e dello stomaco.
Perversi, siamo, attenti a non cadere nella rete di astuti bracconieri,
intenti a non finire in rete senza desiderio d'esser cannonieri
di razza, marchiati da 2 m, miseria e malattia,
muovendoci, a destra, manca alternativa, come centenarii,
come farfalle cieche incontro a riarsi lucernari.
Più che sadici, siamo masochisti,
rifiutando vite consumate all'aria rincorrendo tonici ciclisti,
senza ardimento alcuno d'urlarci, in interfaccia,
che il futuro ci riservi cartastraccia,
imballata in bende di Linux
come vecchi faraoni tumulati coi nervi,
snervi, d'acciaio inox.
Stemo atenti.
A pagar no te impressar
che pol darse l'acidente,
che non ti paghi niente.
[inedito, 2017]
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