Sono un fuoco che esplode male
e a volte zampilla di noia
o scoppietta di intemperanti
incongruenze.
Non un fuoco pentecostale,
semmai da sabba,
con streghe sdentate
che conobbi nei pellegrinaggi
della diversità.
Streghe pazze, scoppiettanti;
streghe col segno.
Così, con loro, ho imparato
la discordante danza del fuoco
che non brucia nei camini
ma combatte nella foresta
contro la pioggia che sembra grandine
e il vento che spacca le ossa;
e così divenni
pura e discordante
come fiamma reietta;
oboe fuoricoro.
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