Barbablù, azzardo di districarti dall’abbraccio dei tuoi ansiosi vecchi,
straniero, bambino in riva ai mari di terre senza eutanasia,
smarrito, con un bicchiere di birra in mano, occhi rivolti indentro,
rivolti al vuoto, davanti alle vetrine mezzo-borghesi dell’UPIM di Monza,
in una serata d’esultanza nazionale.
Smarrito, tra cene da 7000€, serate in discoteche trendy,
ammiccanti modelle slave, farmaci anti-sismici,
andando a troie con sacchetti di monetine trovati nel tesoro
d’un’anima infiammata dal desiderio inconfessato
di serate salamelle, chitarra e vino,
i nostri vent’anni.
L’urlo di tristezza schizza dalle feritoie
delle serrande abbassate d’un box saturo d’anidridici,
in cerca d’un dito d’afferrare - che non sia medio-,
con cui vagabondare sulle strade sudice
del far west lombardo, rovesciandosi sulle nostre mani,
intente a costruire un domani ai limiti dell’accettabilità.
[Scarti di magazzino, 2013]
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