Sinceramente vorrei capire,
Mallarmé allarmato dall’assenza di desideri da comunicare,
se sia ancora in grado di battere, yeah!,
se i miei aculei riescano ancora a scalfire i vostri ossi di cuori,
senza infilzarmisi nello sterno o nello sterco.
La mia curiosità è comprendere,
attacco d’ansia sfiatato dal mito d’una società stressata,
se riesca ancora a battere sui tasti, veemenza da kickboxer
- mi è stato messo il silenziatore alla tastiera- sui rings della poesia morente,
se quei guantoni, che non mi permettevano di stringere mani di donna,
siano allacciati, in maniera salda, disponibili a continuare a colpire
ancora, ancora, ancora, fino al knockout.
Avvolto nella nebbia da mancanza di diottrie,
m’imbarco nell’inopportunità di osservare oltre al mio naso.
L’aedo cieco senza bastoni o denari brancola nel buio,
e, nell’attesa di tornare nella notte, si condanna a vedere.
[Cherchez la troika, 2016]
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