Ti si stravolge il panorama, barcolli, che fai?
Scrivi ad Ivan,
ma non telefonargli,
se hai un minimo di affetto nei suoi confronti,
e lo troverai lì, vivo, sempre, notte dopo notte,
un bicchiere di vodka nella mano sinistra,
con la sola mano destra a guidare un magazzino
di settanta anime dannate,
e, col buco del culo - non si scandalizzi Elisa D'Agata-
a scriver poesie, a recitare drammi, senza ritmo, senza senso,
nella certezza d'avere il fegato di fissar negli occhi morti, cani randagi,
trafficanti di liquori, facchini delle peggior specie,
nella certezza di dare morsi incisivi
alla bellezza avvelenata della sua esistenza.
Barcolli?
Forse, sei davvero stanco, di non far niente.
Siediti, scrivano intintonella carta assorbente,
e, restando seduto, con tutta calma,
scrivimi, amico mio.
[Lame da rasoi, 2008]
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