Pubblicato il 18/08/2025 18:31:10
Sono la mia scultura brulè, manichino grezzo buttato tra inutili stoffe di confetti rosa. Ma brucia, il cartone e l'allegria si spande tra schiaffi di alieni cortei. L'acqua creò vortici nel sottosuolo delle mie carni senza vita e qualche Cristo ha mancato di chiamare i miei morti. Resta il saccheggio, come un marchio, una ferita l'apostasia della mia randagia pelle traffitta dalle lame di un geranio bianco.
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