Pubblicato il 06/10/2025 17:31:58
Quando il sangue è scuro, come il giorno troppo atteso o come i pnsieri che cadono, implumi, sulla girandola dei giorni. Quando il vizio resta ad attaccarsi alle ore e la tristezza è un'oliera che cola lenta i giorni perduti. E il vento è blu graffio sul muso degli istanti e l'autunno presto cancellato, come un rimpianto. Quando non lo sai e il vino è sempre acerbo e la valigia mai pronta... Ascolta il canto... E' nascosto in una pagina o nel fardello del musicista errante, scevro di ogni perchè.
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