Nella casa troppo chiusa
dal recinto che sfalda
le briciole rimaste
- mani in tasca a cercare
le escrescenze embrionali
della luna -
ecco, telegrafica,
una corrispondenza che già
avida l'anima si fionda
come al luna park d'estate,
ma non è giostra,
è vernice nuova che cade
dagli alberi
e nel silenzio precipita la
musica,
così forte che ti sembra un
muro a secco
lì,
sulla tua testa,
con tutti i morti sdentati
che fanno ressa da qualche
parte, dentro te
e tu
che dici da quanto tempo
non vedevo la luna
e dici che ci credi, ora,
ci credi,
come gli astrologi all'asteroide
xyz,
solo
che tu non sei un asteroide
nessuno lo è
e mentre il suono dei pianeti
passa e la giostra è nelle stelle
persino nelle foglie
tu
pensi
che non devi dirlo a nessuno
- miracolo ed eresia -
che hai scelto
di morire
ancora
una
volta.
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