Invega nella spirale di cemento
con l'asfalto nelle vene
il grigiore dei palazzi bolognesi da oggi
è a firma d'autore.
Ma il cielo blu che vedo io dai miei occhi trasfusi
ha pensieri laterali che scorrono fuori dalle tempie
per arderlo di orrori.
La mia politica militare è arte della sopravvivenza
infatti so sbucciare una mela con un kukri Xtrema Militia
molle d'acciaio, corno di bufalo, sette millimetri di spina dorsale
e settecentocinquanta grammi di anima forgiata a mano
doppio filo, uno veloce, uno piano, full tang peggio che uno scheletro
contro croccantezza contratta a natura morta, direttamente dal Nepal.
Nuvole veloci sul quadrante
soffiarle via da chilometri di distanza è impresa ardua
per i miei polmoni da fumatore tessile
ma il tentativo vale mille tempeste.
Sono un missile metereologico
uno strappo d'avventura alla bandiera flottante.
Un domatore di pensieri feroci, dritti dall'inconscio
nel circo della mente divisa.
Quanto potrò resistere prima di commettere un errore
e se mi dovessero sbranare cosa rimarrà di me dopo?
La memoria che perdo, le occasioni che evito
ma mi ricordo che le fasi si succedono.
Aspetterò in riva al fiume la cima da scalare
in cerca di un'esistenza migliore.
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