Una immagine sfuma
dietro lo specchio spento
di occhi amari,
insiste nel vuoto, pensosa
attraversa sentieri e vaga
nella assolata vana attesa di un
tempo migliore.
Cosa resta di tutto questo
ansimare immanente,
cosa resta, che noi non siamo
rotolanti pietre di fiume,
nè mutevole sabbia.
Di noi osservatori fedeli della
realtà resta l'immagine
che fissa attimi colti nel procedere,
di noi vivi restano i gesti
e le peripezie di un incerto
andare
e la presunzione razionale
che il mondo reale
sia il tutto,
sia il vero.
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