La scrittura arriverà, ancora, innumerevoli volte, nella vita,
spazzando via i colonnelli come una rivoluzione
buttando a mare ogni ammiraglio,
arriverà, ancora, a marchiare i dorsi delle mani
timbrate dall’ardore dei carboni,
a spolverare meccanici chiusi in una bara,
artisti nello stringere, tra dita morte, chiavi inglesi,
e arriverà, ancora, regolare come l’orario d’un carro funebre.
La scrittura arriverà, sciacquando tonache e babydoll
nelle maree di fango degli tsunami,
sommergendo ogni reazione nell’atonia frenetica dell’attesa,
trascinando via, nel moto ondoso della risacca, incrostazioni somatiche,
sentimenti insaziabili, stress da malattia, sogni / progetti,
frustrazioni da flessibilità lavorativa, nuovi amori,
irrigando i relitti immersi nelle nostre tasche
d’uomini di città.
La scrittura arriverà come un infarto in una notte d’autunno
arriverà sparendo, senza concederci l’ardire d’acconsentire,
e sparirà, arrivando,
condannandoci a rimanere a mani vuote.
[Patroclo non deve morire, 2013]
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