Om
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Meditare è far pratica della morte.
E quando mi perdonai d' essere vissuto abbastanza
che seppi del ritorno la scusa confusa.
Oh casa, quante volte occhi alla finestra!
Un altro corpo, tutto il tempo necessario
a prendere coscienza. Di cosa?
In cosa fino all' orlo del baratro.
Il pensiero, la prigione che mi tiene prigioniero.
Eppure
spiccare
il volo.
Oppure
spaccarsi
invano.
L' alibi dell' aria, la vena d' oro che scagiona l' anima dal respiro,
può bastare a consegnarmi un' altra vita?
In riga, nel ciclo divino.
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