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Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L'opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso. (da "Il tempo ritrovato" - Marcel Proust)

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Il paese smarrito

di Annamaria Pambianchi
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Pubblicato il 08/04/2019 16:56:26

 

A voi, assennati conoscitori                                                               

di strade maestre e deviazioni,                                                                   

a voi chiedo un’indicazione                                                              
per il paese smarrito dove tutti                                                                   

- anche gli ospiti e gli sconosciuti -                                           

si salutano guardandosi in viso                                                        
sul filo steso d'un sorriso.                                                         

E' uno strano paese senza porte,                                                               

senza mura né roccaforti.                                                                   
Vive il mare ventilato e gli amori                                                       
e a distanza tiene la morte.                                                       
Ride delle guerre di un tempo,                                                          
delle logore medaglie al valore.                                                                   

Di rado in quel paese si dice "Io",                                                   
pronome sospetto, accusato                        

e non ancora assolto.         

                                              

Che sia il paese dell’eden stellato                                            
lontano dalla brace della Storia?                                                                 
Anche se fosse, vorrei arrivarci                                                                   

per una boccata d'aria ampia                                                            
e felice, l'occhio alle navi                                                          
che entrano ed escono quiete dal porto,                                         
al mio veliero in disarmo,                                                

quasi ad un palmo dal confine,

ove si spegne in sol minore                                   
l'odissea di chi non sa      

ma ancora vorrebbe sapere.         

 

(2008)

         


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