Colto a brucar sacre erbe sui sentieri d’Elicona,
moderno aeromobile da voli a bassa quota,
elettricista folgorato, di volt in volt,
sulle strade assolate di Damasco,
continuo a metter frasi una dietro l’altra,
battendo tasti, testando testi
d’ardori tosti.
Purché sian brevi!
Cercando vocazioni incerte
tra una riva del Gange, e una riva del Lambro,
sommuovo istinti di riscossa
su strade ammattonate di sconfitta,
esalando i miei versi terminali con inchiostri di soia,
stingenti - delenda Carthago!-
stille scintillanti d’ultimi istanti.
Purché sian brevi!
Non sarai mai brève,
nessuna memoria di accordi contrattuali
tra te e i lettori,
nessun cimelio sacro attaccato
ai colli di farisaici bimbi.
Poesia,
non esser mai
né intrigo, né malia.
[Carmina non dant damen, 2012]
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